Critique Ciné : Minotaure (2026)

Minotaure // De Andreï Zviaguintsev. Avec Dmitriy Mazurov, Iris Lebedeva et Boris Kudrin.

Le Festival de Cannes adore les électrochocs, et cette année, Andreï Zviaguintsev vient de larguer une véritable bombe sur la Croisette. On l’attendait au tournant après plusieurs années d’absence. Autant le dire tout de suite, le réalisateur de Leviathan et de Faute d’amour signe avec Minotaure le film le plus puissant, le plus sombre et le plus marquant de la compétition officielle 2026 parmi tous les films que j’ai vu (pour le moment). C’est le genre de séance dont on sort le souffle coupé, l'estomac noué, avec la certitude d'avoir vu une œuvre majeure. Pour construire ce récit étouffant, le cinéaste russe s’inspire très librement de La Femme infidèle de Claude Chabrol. 

Russie, 2022. Gleb, chef d’entreprise prospère, vit avec sa femme Galina et leur fils dans une ville de province. Il se retrouve confronté à des problèmes professionnels croissants, dans un monde de plus en plus instable. L’effondrement d’une vie soigneusement construite bascule rapidement dans la violence.

L’histoire de départ ressemble à un drame bourgeois classique. Gleb, un chef d’entreprise très fortuné, mène une vie visiblement parfaite. Il vit avec sa femme Galina et leur fils dans une immense villa contemporaine, isolée en lisière de ville. Mais cette bulle de verre et de béton va voler en éclats. Alors que la Russie lance son offensive en Ukraine, pudiquement baptisée opération spéciale, Gleb découvre que sa femme le trompe avec un photographe. Zviaguintsev dépasse immédiatement le simple cadre du vaudeville ou du polar intime. L'adultère et la jalousie ne sont que des prétextes pour disséquer la Russie contemporaine. 

Le réalisateur nous plonge dans une société malade, totalement rongée par la peur, le mensonge et la corruption. Pendant que les premières mobilisations forcées arrachent les hommes à leur quotidien pour les envoyer au front, les élites locales s'organisent pour protéger leurs privilèges. Les personnages évoluent dans un luxe insolent, mais ce confort repose sur une violence invisible, acceptée par tous, devenue banale. Gleb incarne à lui seul toute cette hypocrisie. Ce n'est pas juste un mari blessé dans son orgueil, c'est le symbole d'une bourgeoisie russe complice du pouvoir. Quand l'administration lui réclame des employés pour partir à la guerre, il s'exécute sans ciller. 

Il gère l'envoi d'hommes au casse-pipe comme s'il s'agissait de régler une simple facture ou un problème de logistique. Il n’agit pas par idéologie ou par ferveur patriotique. Il le fait par pur opportunisme, parce que sauver sa position sociale et son business compte plus que la vie humaine. Cette froideur clinique rend le film terriblement percutant. Chez Zviaguintsev, les êtres ne savent pas communiquer. Ils n'expriment leurs émotions que par le contrôle, le rapport de force ou la brutalité. Les dialogues restent simples, presque quotidiens, mais chaque réplique sonne comme une menace feutrée. Même les repas de famille ou les discussions de salon se transforment en moments de pure angoisse.

Visuellement, le film est d'une beauté renversante, mais cette esthétique n'est jamais gratuite. Chaque cadre sert le propos. Le réalisateur excelle pour filmer le vide, le malaise et la décomposition des rapports humains. Les décors imposants, les intérieurs trop grands et épurés, les lumières froides et automnales installent une ambiance de fin du monde. On ressent physiquement le piège qui se referme sur les personnages. Une séquence illustre parfaitement ce génie de la mise en scène : la confrontation tant attendue entre Gleb et l’amant de sa femme. La discussion commence de manière presque polie, feutrée, avant de basculer doucement dans une tension psychologique insoutenable. 

Très peu de cinéastes possèdent cette science du rythme, cette capacité à faire grimper l'angoisse en partant de rien. Le casting porte ce projet exigeant avec une force incroyable. Dmitriy Mazurov trouve ici un rôle immense. Il joue énormément sur l'économie de mots, les silences et les regards fixes. Sa maîtrise apparente cache une absence totale d'empathie qui le rend terrifiant. Face à lui, Iris Lebedeva est bouleversante dans le rôle de Galina. Elle interprète une femme déjà éteinte, usée par le mensonge bien avant que son couple n'explose. Le duo fonctionne comme un couple de fantômes qui répètent des gestes mécaniques dans un mariage qui n'existe plus.

La grande force de Minotaure est de lier constamment le destin intime de ses personnages à la tragédie politique du pays. La guerre en Ukraine n'est pas un simple bruit de fond ou un élément de décor. Elle imprègne tout : les conversations pro, l'éducation des enfants, les rapports de force au sein du couple. Zviaguintsev décrit un monde où les repères moraux ont totalement disparu, où la survie individuelle a remplacé toute forme de conscience. Le film dénonce la lâcheté collective. Le monstre du labyrinthe, ce fameux Minotaure qui donne son titre au film, n'est pas une créature cachée au fond d'une cage. Il est partout. 

Il est dans les institutions corrompues, dans le silence complice des citoyens, dans les salons bourgeois et dans la violence quotidienne. C’est la suite logique de Leviathan, mais en encore plus désenchanté, comme si le pays était désormais en train de s'autodétruire de l'intérieur. Malgré sa durée et son rythme qui prend le temps de s'installer, le long-métrage maintient une tension constante. Chaque plan fissure un peu plus ce monde de faux-semblants jusqu'à un final d’une noirceur absolue, qui laisse le spectateur K.O. C’est un cinéma exigeant, courageux, d’une maîtrise technique rare, qui bouscule et qui refuse de rassurer le spectateur. Un immense choc cinématographique.

Note : 10/10. En bref, un chef d’oeuvre. 

Sorti le 14 octobre 2026 au cinéma - Vu dans le cadre des avant-premières « Après Cannes, c’est encore Cannes » chez UGC

Ce film est présenté en Compétition au Festival de Cannes 2026. Le film a été récompensé du Grand Prix au Festival de Cannes 2026.